Закрыв наконец двери за всеми долгожданными гостями, отстирав скатерти от вина и прочих праздничных радостей, а коврик для ванной от крови Ирэны, которая в новогоднюю ночь вздумала вспороть собственную ногу в моей берложке, я снова одна, в своих мыслях, стремлениях, задачах и...Ну и со своими тараканами, водим ритуальные хороводу в моей голове, вокруг воображаемой елки.
Как странно бывает порой: вроде бы все как на ладони, все понятно, до тошноты понятно - вот они все расклады. Но не понятно. Как будто темной пеленой накрыта клетка с попугаем - ты знаешь, что он там, но не знаешь его пол, цвет, говорительные способности и прочие вещи, которые в принципе не важны абсолютно. Главное сам факт - это попугай в клетке...
Когда-то кто-то рассказывал мне притчу, содержания не помню, но суть такова: ты сидишь на берегу реки, смотришь на ее течение, абсолютно в него не вмешиваясь, и постепенно наблюдаешь за тем, как река проносит миом тебя трупы врагов. Хорошая притча. Потому что рано или поздно то, чего ты ждешь, проплывет мимо тебя по течению. Вопрос в том, войдешь ли ты в реку, чтобы выловить то, что плывет. Или, благодаря долгому ожиданию, ты поймаешь такой дзен, что тебе вообще будет не важно, плывут ли мимо тебя твои ожидания, или ошметки слоновьего говна, после массового похода слонов на водопой в истоке твоей реки.
Я метнула томагавк в березу и сижу у своей реки в позе васнецовской Аленушки. И жду, чем же река порадует.