Просто


Все не просто…Не просто так и вообще не просто. Хочется поговорить о многом, а говоришь: «Привет, ну как ты?...» Хочется сказать, а спрашиваешь…Почему все счастливы как-то одинаково, а несчастны – каждый по-своему?
И не просто ехать в автобусе…Где каждый болен своим одиночеством и люди дичатся друг друга, ибо одиночество – это вирус, передаваемый воздушно-капельным путем…И иногда половым…
И еще не просто опустить планку…Хотя иногда понимаешь, что это сделать необходимо…Ну не знакомлюсь я в автобусах. И на улице не знакомлюсь…И в интернете…И разочаровываюсь. Одно неверное слово, жест, поступок – и я отвернулась и курю в сторону, и мой дым – только мой, личный, не общественный…
И по телефону я не говорю. Быстро истончаются темы, иссякают, утрачиваются, а цепляться не хочется. Не хочется цепляться и все. Нечего сказать? Помолчим. Просто подышим в трубку – вот видишь, все живы…
А агрессия откуда? Обида на весь мир? Нет, на саму себя. Потому что тяжело мне с собой, такой сложной и бескомпромиссной жить…Хоть и привычно.
Надоело слышать «Мне грустно» от кого-то…А мне весело? А не ваше дело. Так и ваша грусть – не мое. Эгоизм. Повсюду. Каждый стремится вывалить свою боль на кого-то, как мешок с гавном на свежевспаханную огородную грядку…А я хочу не гавно, я семя хочу. Плодородное.
И не интересно уже рассказывать, как у тебя дела. Вот не интересно. Спряталась и сижу. Одна. Дома. И не скучно. Потому что я себе не враг, а друг. Я себе все. А вы себе кто?...
А еще…Еще иногда хочется зарыться в его свитер и выть. Потому что тогда было все, он был, и я, точнее МЫ были. Теперь есть я. Есть он. А НАС нет… И все равно, он единственный, кто самый родной…Но он уже никто.
И я не стесняюсь своих слез. И могу ехать в автобусе, битком набитом людьми, и плакать. А раньше не могла.
А вообще все будет хорошо. Потому что раньше я любила людей за то, что они делали что-то хорошее, а теперь – за то, что они не делают ничего плохого…