Раньше, когда на его руках не сияли обманчивым гламуром перстни, перстеньки и перстенечки, когда его звали простым, звучным русским именем, без всяких дешевых приставочек, без придыхания на каждом слоге, без трясущихся рук, требующих автограф сейчас и немедленно, без пискушек, готовых скинуть последние клочки ткани, только бы он засосом прошелся по их впалым животикам - раньше, мы были друзья. Все было просто, и от этого здорово. Просто ткнуть в плечо кулаком, просто засмеяться невпопад, просто от того, что у него смешная шапка, или просто от того, что паровозом друг другу... Могла позвонить среди ночи и тихо поскулить над очередным разочарованием в боксерах, или он - над очередной, с типсами длиннее моих волос... Теперь он сменил номер. А мне свой новый номер дать забыл. Забыл, не хочу думать иначе, и так горечь пульсирует в районе желудка и хочет на вытянутых руках протянуть мне все то, что было съедено за день... Встретились на тусовке, скользнул взглядом, улыбнулся - прошел мимо. Или думает - мне надо что-то такое, чего он не может дать...А мне не надо...Мне просто руку, правую, верную, как тогда...Как всегда...Раньше...А теперь - хм, смешно, по-детски как-то смешно, и, наверное, глупо...Уже.