Я очень люблю слова. К сожалению, как наверное, это часто бывает, я стала заложницей своего дневника. Его читает некоторое количество людей, и некоторые люди из этого некоторого количества, это те, с кем я сталкиваюсь в реальной жизни. И чаще всего эти люди говорят мне, что между тем, что есть в реальности и тем, что я пишу здесь - колоссальная разница. Спрашивают - так где ты настоящая? В реальности? Здесь?...
Когда я порвала с прошлой жизнью, я четко знала, чем я буду заниматься. У меня была мечта, огромная, светлая, сильная, как радужный смерч все время крутился над моей головой и его потоки развивали складки моей одежды...Я хотела писать - быть писательницей. Хотела описывать события, историии имено с той точки зрения, с котрой их вижу я. Когда-то я слышала такую мысль: журналист пишет для всех, а писатель пишет для себя. Тогда мне эта мысль показалась противорречивой и абсурдной - ведь книги пишутся для того, чтобы их читали. А жизнь продолжает доказывать мне, что это действительно так. Истинный творец не творит для кого-то, он творит потому, что не творить не может.
Стихи... Я не знаю, какой извращенец там, сверху, влил в меня эту дикую смесь - безумного романтизма и безграничного цинизма. Казалось бы, одно должно исключать другое - ан нет. Не исключает. И даже подпитывает. Поэтому мне всегда неловко на публике читать свои стихи. Мой циниз сопротивляется: И ты собираешься во всеуслышание признавать, что так любила? Что так стояла на коленях? Да кому это нужно?...
И, парадокс: в самых циничных жизненных ситуациях, где стоило бы ухмыльнуться и иронично приподнять бровь, на сцену величаво выходит романтизм, под руки его преданно ведут сентименты, а за мантию держатся прочие пошлости.
Я очень люблю слова...
Я не знаю, кто из этих двух настоящая. Знаю только, что они - как сиамские близнецы. Отрежь одну половину, и вторая незамедлительно усохнет.

...Совы не то, чем кажутся (с)...