Он чудесен. Он держт меня за руку и целует только в шечку. Он такой смешной, этот англичанин)
Он не пьет кофе, что самое странное) Не курит. Смотрит на меня всотрженным глазами 6-летнего мальчка и говорит, что, мол, я ему жизнь показала, какой она, мол, яркой бывает. Стихи мои, рассказы слушает, глаза прикроет и слушает, а потом руки мне целует и говорит, какая я необыкновенная.
Сидит,смотрит как я на балконе с сигаретой в одной руке, бокалом с коньяком в другой руке, в одних чулках и белье, завернувшись в оделяло, про жизнь свою, про мысли, про все, что есть на душе рассказываю. И плачу. А он меня утешает, целует в мокрые щеки, за рук держит...
И говорит, успокаивает своим великолепным восхитительным голосом, от которого вся шерсть дыбом и тепло так внизу живота.
Он такой милый, этот англичанин.
Только в губы так ни разу и не поцеловал, ни говоря уже и большем. А я тоже не настаиваю, боюсь это волшебство испортить...
Он такой... такой... мой англичанин...